Vale, que puede no importarme la medida para realizar la poesia precisa, medida, correcta. Puede no importarme mi salud y recibir los medicamentos como quien recibe una visita indeseable, como quien recibe la "sangrita" de una sanguijuela. Puede ser que me sea indiferente el mundo veloz, tan lleno de comfort y colesterol. No estoy tan seguro, pero casi que puedo apostar, que no me importa la ausencia de sueño mientras duermo, ya no decir el descanso; Puede ser que desde hace mucho no me haya importado ser feliz, es muy probable que haya tomado el teléfono y discado un número cualesquiera. Seguro entonces, estaré, de que siempre , sin importar el lugar donde se encuentren mis pies, el mísmo número es discado. El mísmo alcohol recorre el cuerpo y hace resaca, el mísmo tiempo se detiene.
Una cosa es estar seguro y otra conocer la verdad, puede ser que ya eso no me importe, aún no entiendo porque no me importan tantas cosas, entre ellas el hecho de que tú me importes.
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Ahi Vas.
lunes, noviembre 19, 2007
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Historia en Varias Partes VIII
miércoles, octubre 24, 2007
..Y las pastillas para quitar la cal de las manos se terminaron, pero en esta ocasión no regresó la cal.
De buen humor regresó el Silencio, como esa persona que llega a anunciarte algo, alguna noticia, buena ó mala, pero que con la simple mirada te va preparando, ya sea levantando el mentón o simplemente no mirándote a los ojos; En esta ocasión simplemente se sentó en la antesala de la Frase, sin decir nada, el resto lo escuchó Oliverio, tan claro como las noticias del periódico mojado del baño, era un anuncio.
Se levantó de delante del Silencio y Oliverio dijo en voz baja-Quiero cachar si puedo vivir así- El Silencio se levantó abandonando la antesala de la Frase, simplemente levantó los hombros, miró a Oliverio y cerró la puerta...dejando a la Duda subiendo por el ascensor
- Piso siete- le dijo la Duda al Silencio, y levantando los brazos la miró. La duda se acercó a los labios del Silencio y le dijo - Solo por está ocasión, hijo de puta, estaré segura de que es el piso siete-.| 0 comentarios | |
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Folga Xeral
miércoles, septiembre 19, 2007
De nuevo frente a la columna y a intentar escribir, ahora buscaré otro formato para toparme con el golpeteo de los dedos en el teclado, ya veremos qué tal me va con esta nueva aventura.
En lo que suenan los himnos de la Champions League (De nuevo transmitida por televisión abierta) y después de haberme leído la columna de Germán Dehesa en el Reforma, quedo algo confundido; Obvío si ese es el almuerzo.
Pero me quedo mirando la televisión "abierta" y "democrática" que tenemos, mirándo como ellos vuelcan su amor paternal a la patria a so pretexto de cuatro jugadores mexicanos en la Champions Legue. Me explico.
Quien tenga la fortuna de ver estos juegos tiene la posibilidad de mirar muy buen fut bol y segundo, escuchar a nuestros líderes de opinión emocionarse con "lo mexicano", al mas puro estilo de padre orgulloso del niño que da sus primeros pasos.
Pues bueno, algo así me confundió, porque ha sido el mìsmo tono en el que escuchamos al señor Pedro Ferriz, a don Joaquín López Dóriga y al séquito de personalidades ( como caravana musical ORFEON) quejarse de las reformas a la Ley Electoral, quitándole a las televisoras ·democráticas" y "abiertas" una buena tajada del presupuesto electoral.
Pues bien, ¿qué es lo que me confunde? ¿Mirar cómo don Emilio Azcarraga puede ser capaz de aventarse del Castillo de Chapultepec para salvar la Ley Televisa? ¿Escuchar al sapiente André Marín decir que la Champions League la jugamos todos?.
No, lo que me confunde es hasta dónde dejo de ser pueblo, hasta dónde ellos y cualesquiera puede hablar a mi nombre o usarme como standarte, puede ser que ni siquiera ciudadano quiera ser yo, pero como dicen por ahí, me va a ir muy pero que muy bien.
Fé de Ratas: Gasolinazo Próximo, no se lo pierda.| 0 comentarios | |
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Una nueva rola del Caracol (Muchas gracias Ada y Berri Haize)
lunes, septiembre 17, 2007
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Una Morocha en Italia
jueves, agosto 16, 2007
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¿en qué momento?
viernes, agosto 10, 2007
Aún siento mis pasos maravillados por la Rambla, por la cantidad de idiomas que escucho, por pasar desapercibido entre tanta gente que es ajena a esa tierra, somos tan ajenos que nos volvemos propios. La belleza de una vendedora de flores es maravillante, un kiosko que tanto vende revistas del corazón, como antologías de Borges me deja sin aliento, arte, gente, sueños, migrantes, propios, extraños, un mcdonalds, una rumba, un veracruzano tocando música andina para sobrevivir.
Al día siguiente ha pasado la resaca, aún duele el estomago, preguntas en dónde estuviste y sabes que en La Oveja Negra, has bebido tan lejos de tú cantina, para hacer lo mismo, para olvidar, para pasar desapercibido entre tanta fiesta, entre tanto extraño que tal vez sufre igual o peor que tú.
¿En qué momento la Rambla comenzó a oler a su aliento?
Las gotas de lluvia no cesan, parece llover en sentido distinto a como llueve en América, aquí parece que la alegría viene con la lluvia, "Donde o Ceo e sempre gris", se habla una lengua diferente, pisas una tierra distinta, pero a cada paso ese sitio se hace tuyo, eres parte de ello.
¿En qué mmomento Obradoiro sabe a su sexo?
Llegas a la que crees que es tú tierra, dejas de ser habitante del mundo para tener un nombre y un acento común, comienzo a ser música y su piel sigue marcando el curso de las notas.
¿En qué momento fue que tú imagen compró mis letras?
... aún sigo pensando que el cigarro se consume pensando en tí.| 1 comentarios | |
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XLV
domingo, agosto 05, 2007
Dejé por ti mis bosques, mi perdida
arboleda, mis perros desvelados,
mis capitales años desterrados
hasta casi el invierno de la vida.
Dejé un temblor, dejé una sacudida,
un resplandor de fuegos no apagados,
dejé mi sombra en los desesperados
ojos sangrantes de la despedida.
Dejé palomas tristes junto a un río,
caballos sobre el sol de las arenas,
dejé de oler la mar, dejé de verte.
Dejé por ti todo lo que era mío.
Dame tú, vida, a cambio de mis penas,
tanto como dejé para tenerte| 0 comentarios | |
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